Мне никогда не приходило в голову, что можно умереть ещё где-то, кроме как попав под какой-нибудь безумный дребезжащий грузовик с пьяным за рулем.
Давайте представим смерть. Какая она. Попробуйте её. Вам вкусно?
Или, может быть, она противная? Склизкая и засохшая. Понюхайте смерть. Чем от неё пахнет? Закисшей кутьёй и перегаром третьего дня? А может быть землёй и свежими гвоздиками?
Потрогайте её. Жёсткая, мягкая? Как вы можете определить эту субстанцию?
А какая она в целом? Её можно увидеть? Завернуться в неё, укрыться ею. А можно ли отвернуться от неё.
Представьте похороны. Что вы видите? Маленькое кладбище, где хоронили одноклассницу? Ограда, ворота, за воротами двор. В нём дети качаются на качелях и кидают друг другу маленький чуть сдутый мячик. Рядом пятиэтажки.
Или Покровское кладбище, где лежит вся семья. Вечно сырое и грязное, будто над ним круглый год идёт дождь. И небольшая могилка, в которую каждые 30 лет хоронят друг за другом каждого члена семьи.
Представьте крест, искусственные лилии. Жёлтые тюльпаны, куски ёлок, пасхальные яйца с прошлого года.
А может быть, Новодевичье? ( ..................Collapse )
- Эссе о смерти.
prostitutka_ket
- March 24th, 2017
Дратути) Моя книга "Беги. Мучители. Манипуляторы" появилась в сети книжных магазинов Читай-Город в печатном виде. Так что, если кто-то хочет получить эту книжку в бумаге, теперь есть такая возможность. Можно заказать в интернете, привезут, можно позвонить в Читай-город и выяснить, в каких живых…
Очень погожим весенним днем, почти четыре года назад, мой свекр вышел прогуляться. Погулял, остановился поговорить с соседом, упал и умер. А дома его ждала свекровь, которая полгода уже лежала после инсульта. И после этого она прожила еще почти полтора грустных года. С тех пор я знаю, как хочу и как не хочу умереть.
Мне кажется, я умру какой-нибудь дурацкой смертью. Буду идти домой из магазина, закружится голова, упаду, наебнусь головой об бордюр, приедут какие-то люди, покопабтся в вещах, найдут документы и ключи от квартиры, пойдут в квартиру, а там бардак и тарелки три дня немытые...
Или поеду на работу в автобусе, с плеером, как обычно. И какой-нибудь мудак пьяный в бок автобуса на скорости въебется, и удар придется как раз туда, где я сижу. Может, даже в больнице сначала пару дней поваляюсь, с каким-то говном и похуистичными медсестрами, в "критическом состоянии". А потом они меня не спасут.
Или лягу спать в труселях и растянутой майке.. и не проснусь.
Хрен знает.
Потом еще какой-нибудь быдло-патологоанатом с немытой башкой и руками в моих кишках покопается.
Похоронят тоже как-нибудь дурацко. С гробом и местом на кладбище, или кремацией. Никаких тебе Танзаний, крокодилов и кристально чистых озер.
неудачная ава...
Думаю, от смерти такой холодок, как от анестезии. Как будто немного меееелкие, как микробы, мурашки пробежались. Умереть как хочу не знаю, но в старости, лет в восемьдесят восемь. Хорошее число. И пусть тело сожгут, а там хоть развейте, хоть дома на полочку поставьте, только не надо вот этого "каждый май убираться на могилке, посидеть с водочкой и бутербродами..."
Во время секса в преклонном возросте на молоденькой ;)))) Ахаха...
Edited at 2017-03-24 04:06 pm (UTC)
А я помню бабушкину смерть. Мне 16 лет. Бабушка упала и сломала бедро. Сделали операцию, но ходить ей было тяжело. Умерла в итоге от пролежня на копчике. И это было страшно и много месяцев.
...наверное, и для меня было бы неплохо - вот так.